Sainte Ménehould et ses Voisins d'Argonne

Témoignage d'Ida Boniack “ Ksiazenicer.

Jean Vigouroux, Marie-Christine Vigouroux — 2022-06-28T17:05:00Z

En 1990, une plaque a été dévoilée à Sainte-Ménehould à l'issue d'une cérémonie émouvante à laquelle j'avais été conviée. Pourquoi doit-on dévoiler une plaque ? Parce que ce geste symbolique empêche un autre voile de retomber sur les faits qu'on préfère cacher ou taire. Les noms gravés dans la pierre interdisent désormais à la mémoire collective de les effacer. Le même nom se répète huit fois, Finkelstein. Une famille juive entièrement anéantie. Le dernier nom, Syma Ksiazenicer, est celui de ma mère.

Mon père Félix Ksiazenicer était arrivé en France en 1923, fuyant les pogroms en Pologne. Il avait laissé là-bas une jeune fille rencontrée à Varsovie (…) Ils s'étaient mariés selon le rite juif avant son départ. Il devait en France, à Nancy, retrouver un beau-frère parti avant lui. Sa vie était précaire. Poussant une voiture à bras, il faisait du porte à porte vendant de la confection à domicile.

En 1924, ma mère vint le rejoindre. Elle ne se doutait pas, lorsqu'elle monta dans le train de Varsovie à destination de Nancy, que, quelques années plus tard, elle referait une partie du voyage en sens inverse. Elle croyait prendre un aller simple. Elle était née en 1901. C'est donc une très jeune femme qui débarqua à Nancy, ne sachant pas un mot de français, mais décidée à s'intégrer et à adopter les mœurs et coutumes de cette France réputée terre d'asile. Ils se marièrent civilement à la mairie de Nancy. Je naquis en février 1926 à Nancy. Plusieurs fois mes parents demandèrent leur naturalisation, toujours ajournée : ils n'avaient pas de fils.
Le porte à porte n'était guère rentable, mon père eut l'idée de s'associer à un oncle, propriétaire d'une boutique rue Chanzy à Sainte-Ménehould. Cela tenait du bazar et du magasin de confection. Les deux femmes servaient à la boutique, pendant que les hommes amélioraient les revenus en tournant dans la région. Ils ne revenaient qu'en fin de semaine à Sainte-Ménehould. L'association dura un moment puis cessa, minée par des divergences entre les deux hommes. Commença alors un long périple qui verra mon père, dans les corons de la région de Douai, puis à Ligny-en-Barrois. En 1934, une petite sœur, Colette, était née. Les affaires devinrent plus prospères. La voiture à bras fut remplacée par une vieille Ford d'occasion, dont le vert cru me réjouissait beaucoup. À nouveau, mon père ouvrit une mercerie-bazar. Je me souviens que j'aimais le toucher de la laine, des rubans. Mon père apprit qu'un magasin plus important était à louer à Bar-le-Duc, Boulevard de la Rochelle. Nous y partîmes. Bientôt, il posséda un deuxième magasin à Saint-Dizier.

Un jour, fin 1939, j'étais avec mon père à la gare de Bar-le-Duc. Il expédiait des colis, lorsque le fracas d'une bombe nous parvint. Pris en chasse sur le front, des avions avaient largué leur charge en route. Lorsque nous atteignîmes la maison, ce fut pour trouver ma mère et ma sœur dans les décombres. Ma mère blessée, ma sœur morte. Une jeune étudiante qui s'était réfugiée là était morte, elle aussi. Mon père ne se remit jamais tout à fait de la mort de ma petite sœur et resta assombri pendant des années.

En 1940, à l'évacuation, nous partîmes à Orthez [Pyrénées-Atlantiques] retrouver un membre de notre famille installé là-bas. Mais la vie fut vite très difficile. L'argent manquait. Il restait bien le deuxième magasin à Saint-Dizier, mais les risques en zone occupée étaient lourds. Mon père les prit. Il remonta, vendit le plus de marchandises possibles et redescendit avec de l'argent frais. Après Orthez, nous vécûmes quelques mois à Pau, puis nous rejoignîmes Saint-Dizier. La boutique était là, la source de revenus aussi.
Mais les lois de Vichy imposèrent à mon père de prendre un commissaire gérant.
Finalement, mon père fut obligé de vendre son fonds de commerce. Les persécutions et les menaces s'intensifiant, nous nous réfugiâmes à Sainte-Ménehould. Mon père pensait que ce bourg tranquille était une cachette sûre. Il loua une maison, rue Kellermann.
Nous y vivions le plus discrètement possible, des légumes du jardin, des poules et lapins que mes parents élevaient. J'ai toujours vu mes parents vivre en bonne intelligence avec les voisins. Ma mère accueillait, partageait, donnait ce qu'elle n'avait pas. C'était une femme belle, profondément bonne et généreuse. Elle attendit bientôt un autre enfant pour consoler mon père de la perte de sa fille. Cela peut sonner comme un défi en ces temps d'incertitude.

Des rumeurs de plus en plus alarmantes circulaient. Beaucoup de membres de notre famille étaient passés en zone libre. Mais mes parents restèrent. Ma mère refusa de partir. Certes, ils étaient fichés, certes ils portaient l'étoile jaune, certes ils avaient dû vendre leur boutique. Mais quelque chose en eux refusaient d'envisager l'étape suivante, les arrestations, la déportation. Et ma mère avait un raisonnement simple. Ce sont les hommes qui font la guerre, pas les femmes. Elle ne craignait rien, elle était enceinte. Belle naïveté.

À cette époque, j'avais quinze ans. Je travaillais dans une librairie à Sainte-Ménehould. Mon adolescence marquée par l'humiliation de l'étoile jaune, par l'insécurité, la menace, a brutalement basculé un jour de 1942. Ce jour-là, deux gendarmes français arrivèrent à la maison avec mission d'arrêter mon père. Ma mère, malgré sa peur, leur fit face et prétendit qu'elle ignorait où il était parti, lui laissant ainsi le temps de s'échapper par le jardin derrière la maison. Il se cacha chez des habitants de Sainte-Ménehould qui se débrouillèrent pour me faire savoir qu'ils ne pourraient pas le garder. Je devins messager et artisan de la fuite de mon père. Je connaissais un employé des Chemins de fer, Monsieur Pottier, un homme courageux.
Il fabriqua ou fit fabriquer une fausse carte grossièrement imitée, me conseilla de « déguiser » mon père en un « Français moyen ». Il devait s'habiller en cheminot, porter un béret sur la tête et une musette à l'épaule. Restait un problème épineux : comment allait-il se rendre à la gare de Châlons sans être reconnu et dénoncé ? Un garagiste nous aida et le transporta.
À cinq heures du matin, il s'embarqua vers la zone libre, espérant retrouver sa sœur là-bas.
Mon père parti, j'insistai auprès de ma mère. Et nous ? N'allions-nous pas nous sauver ? Non, elle s'obstina.

Les vagues d'arrestations se suivirent. Notre tour arriva. Les gendarmes revinrent, nous embarquèrent. Je me souviens parfaitement du visage du gradé français qui assistait à l'interrogatoire. Dans la pièce, je retrouvais Rosette Finkelstein, ma camarade de classe quelques années auparavant. Une réflexion peu glorieuse, mais qui obéit à la loi du « chacun pour soi », me fit protester : « Je suis juive, mais je suis Française ». Consultée, la sous-préfecture confirmait. Je fus relâchée, ainsi que ma mère ensuite, provisoirement.
Quant aux Finkelstein, le père, la mère, le fils et la fille aînés furent internés à Châlons ce jour-là. Les quatre plus jeunes furent placés à l'hôpital en sursis. Plus tard, ils « partirent » comme ma mère. Je revins rue Kellermann. Les scellés avaient été mis. Je les fis sauter. Aidée par une sage-femme, ma mère accoucha bientôt de mon petit frère Michel. Je revins à la charge. On m'avait laissée filer mais pour combien de temps ? Et elle ? Juive et étrangère, allaient-ils la laisser libre ? Mes supplications furent vaines.

Cette fois, ma mère avait peur que le bébé meure en route ; il était si fragile, si petit.
Comment s'embarquer dans ces conditions ? Avec le recul des années, je m'étonne encore de ce refus de voir la réalité du piège qui se refermait, chaque jour davantage. Ma mère accepta de se cacher cependant. Un jour, je suis partie faire des courses. Il fallait bien prendre ce risque. Quand je revins, les gendarmes étaient là. Pas des gendarmes allemands comme certains l'ont prétendu. Des gendarmes français exécutant les ordres de « l'Etat français » d'alors. Pour arrêter ma mère. Ses cris m'ont longtemps hantée. Je la revois accrochée au berceau de mon frère, refuser de suivre les deux hommes. Alors ceux-ci l'ont arrachée du berceau et l'ont entraînée. Vaincue, elle m'a alors suppliée de garder le bébé, d'en prendre soin, de partir rejoindre mon père. Dans la rue, les gens, massés, regardaient le spectacle. Des badauds curieux. Aucun n'a protesté. Comme ma mère hurlait trop fort et les gênait, un des gendarmes partit chercher une camionnette. Pas non plus un camion allemand comme je l'ai lu quelque part. Une camionnette bâchée pour étouffer les cris.

Je restai seule avec le bébé, incapable de m'en occuper. Je trouvai de l'aide auprès de la sage-femme dévouée qui avait accouché ma mère. Elle m'accueillit chez elle, me montra comment le langer, le nourrir, lui donner des soins. Elle l'a même gardé le jour où je suis allée rendre visite à ma mère. Celle-ci avait été internée au camp de Châlons. Le laitier accepta de m'emmener lors d'une tournée.

Le camp de Châlons ? C'était, comme les autres, des barbelés, un mirador, des conditions d'hygiène déplorables, de la paille en guise de lit, peu de nourriture. Je me souviens de mes sentiments partagés en approchant du camp. J'avais envie de voir ma mère, mais n'allais-je pas me jeter dans la gueule du loup ? N'allaient-ils pas me reprendre, moi qu'ils avaient relâchée ?

Je ne fus pas arrêtée. Je revis ma mère ce jour-là pour la dernière fois. Huit jours plus tard, elle était à Drancy. Le rapport Klarsfeld dit qu'elle a fait partie du convoi 40, en date du 4 novembre 1942 ! J'ai entouré d'un trait noir son nom sur la liste des victimes gazées.
Elle avait 41 ans. À l'époque, nous ne savions rien. Ma mère m'envoya une carte de Drancy. Une carte blanche, sans illustration, sans enveloppe bien sûr. Courrier surveillé, probablement dicté par les autorités. Qu'en ai-je fait ? Malgré mes recherches, je ne l'ai jamais retrouvée.
Égarée lors d'un déménagement ? Glissée dans d'autres documents ? Réapparaîtra-t-elle un jour, plus tard, dans les mains d'un héritier, lorsque seront partagés les souvenirs familiaux ?
Que disait-elle cette carte ? Comme les enfants Finkelstein dont le courrier a été précieusement conservé ? A-t-elle ajouté comme eux : « Qui vivra verra ». Les mots glacent d'horreur. Ce qu'ils ont vu, dans les camps, il faut d'autres vivants pour le dire. Encore et encore…

Je reçus un jour une lettre de mon père. De zone libre, il avait prévu et organisé notre fuite. Il m'ordonnait d'aller jusqu'à Moulins [Allier], m'indiquait le nom de gens chez qui me rendre pour passer la ligne de démarcation. J'avais sympathisé avec Madame L...., femme d'un professeur du lycée, prisonnier en Allemagne. Je lui confiai nos meubles et ce qui restait de marchandise invendue. À un commerçant, je remis nos bijoux et une partie de l'argent que je ne voulais pas risquer de prendre sur moi. Tous deux me promirent de conserver tout cela jusqu'à notre retour. Je préparai le départ. Chacun peut m'imaginer. Quinze ans, un tout jeune bébé dans les bras, des oreillers, des couches, des langes, un biberon. Tout un chargement encombrant. Pas vraiment l'idéal pour passer inaperçue. Je connaissais à Sainte-Ménehould un jeune électricien qui accepta de prendre une journée pour m'accompagner jusqu'à Moulins.
Il passerait pour mon mari. S'il vit encore, je le remercie pour ce geste de solidarité et d'amitié.

À Moulins, il me laissa. Je devais changer de train. Après, c'était - peut-être - la sécurité. Les quais étaient noirs de monde. Je protégeais le bébé tant bien que mal, tour à tour bousculée, pressée, ralentie. Je montais lentement les marches de l'escalier du passage souterrain, lorsque je sentis le poids d'un regard posé sur moi. Je levai les yeux. Un feldgendarme surveillait la foule, appuyé à la rambarde. Mes jambes continuèrent mécaniquement leur ascension. Le feldgendarme m'appela : « Vous ! Venez ! ». Je me sentis me décomposer. Comment m'avait-il reconnue, repérée dans cette foule ? Je n'avais pas du tout ce que la propagande appelait « le type juif ». Bientôt, il fut près de moi : « Passez petit bébé ! Vous fatiguée ». Je dois à la vérité que celui-là n'a pas été barbare. Certains Français, si. En tout cas, mon frère et moi, nous nous devons mutuellement d'être encore en vie. Je m'installai dans le train vide. L'attente - au moins deux heures - me parut insupportable. Un autre n'allait-il pas venir vérifier des papiers que je n'avais pas ? N'allait-on pas me fouiller ? M'interroger ? Non, il n'arriva rien.

À Vierzon [Cher], le passeur promis par mon père était là. Il habitait une maison isolée, très proche de la ligne de démarcation ; il était étroitement surveillé bien sûr, mais réussissait régulièrement à tromper leur vigilance. Sa femme m'offrit à manger le soir de mon arrivée. Du lapin bouilli longuement avec des pommes de terre. Était-ce du lapin de garenne à l'odeur très forte ? Etaient-ce les émotions du voyage ? Mon cœur se soulève encore en y songeant. Je m'allongeai quelques heures, sans sommeil. À l'aube, nous partîmes. Dans les moments tragiques ou dramatiques, le corps enregistre des sensations qui restent imprimées à vie.
Nous devions traverser un champ. Interminable. Mon corps se sépara en deux. Mes bras devaient retenir mon frère, l'empêcher de s'agiter, de faire du bruit. Je m'étais munie d'une « sucette » et d'un peu de miel. Régulièrement, je trempais la sucette dans le miel. Il tétait avidement et s'apaisait. Ainsi, il ne poussa pas un cri. Mes jambes, elles, devaient s'arracher à chaque pas à la succion de la terre glaise. Il me fallait à la fois de l'énergie et de la douceur.
Ni le bébé, ni nos pas ne devaient s'entendre. La peur et l'urgence donnent une force et une audace étonnantes. À un moment, nous sommes passés tout près d'un Allemand, à le frôler. Il ne décela rien.

Quelques minutes plus tard, j'étais en zone libre, avec mon fardeau au museau tout collant de miel. Lorsqu'il s'était enfui, mon père m'avait laissé des pièces d'or, produit de la vente du magasin. Elles persuadèrent sans mal un taxi de m'emmener jusqu'à un hôtel. J'essayai de dormir. La tension des dernières heures m'en empêcha en partie. Mais surtout, le petit frère fut très pénible. Il faisait froid. Je l'avais emmailloté pour qu'il soit au chaud et lui avais couvert la tête d'un bonnet. Est-ce contre ce bonnet qu'il protesta par des hurlements ? Avait-il ingurgité trop de miel ? J'avoue qu'exaspérée par ses cris, je lui flanquai une claque, détendant l'un et l'autre. Le lendemain, un autre taxi m'emmena au Mont-Dore [Puy-de-Dôme], chez ma tante. Mon père était parti à ma recherche en ville. Lorsqu'il revint, il fit la connaissance de son fils. Moment d'intense émotion. Commença alors une période difficile. Mon père était là, j'étais là, le bébé aussi. Mais sa femme ? Ma mère ? Nous ne savions rien d'elle. La vie continuait, mais elle était arrêtée, suspendue. Nous étions dans l'attente de nouvelles, de son retour, de la fin de ce cauchemar… Il fallut nous organiser. Ma tante nous hébergea quelque temps, puis nous prîmes un logement en location, doublé d'une cachette chez un marchand de bière. Nous nous y terrions, lorsque couraient des rumeurs de rafle pour cette nuit-là.
J'écrivis un jour à Madame L.... pour la rassurer sur notre sort et lui donner notre adresse. Je n'avais pas encore appris suffisamment à me méfier.

Quelque temps après, un commissaire de police vint nous prévenir que la Gestapo était à nos trousses. Madame L.... nous avait dénoncés. Il fallait déguerpir au plus vite, disparaître de ce lieu, ne plus jamais donner de nouvelles. Faire croire à notre arrestation. Pas le temps de réfléchir. La porte, l'escalier, la rue, la fuite…
Chacun de notre côté. En route, je croisai une Citroën en provenance de Vichy. Deux hommes en manteau de cuir allèrent à la mairie relever la liste des locataires dont le nom sonnait juif.
Nous restâmes cachés le temps que le même commissaire nous fasse parvenir des fausses cartes d'identité. Je m'appelais Madeleine Lemonier. Ce nom n'était pas désagréable. Ce qui l'était plus, c'était d'être devenue « fille-mère ». J'endossai le tout pour vivre à La Bourboule où nous avions finalement échoué. Là, je fis la connaissance d'un jeune homme. Mon père repoussa toute idée de mariage, tant que ma mère n'était pas revenue. Elle ne revint pas. Le jeune homme se lassa.

On connaît la suite : l'ouverture des camps de la mort, la révélation de l'horreur pure, brute, absolue, les rares rescapés de l'enfer, l'évidence que l'on repousse, que l'on remplace par des constructions imaginaires. Peut-être s'est-elle échappée ? Peut-être erre-t-elle quelque part, amnésique ? Peut-être est-elle en Russie ? Peut-être… Peut-être… Puis l'évidence revient, s'impose, s'installe dans la tête, dans le cœur. Elle ne reviendra jamais.
Lorsqu'en 1945, nous sommes remontés à Sainte-Ménehould, Madame L.... s'est évanouie en voyant mon père. Elle l'avait cru disparu lui aussi, comme les autres… Lorsqu'elle reprit ses esprits, qu'elle avait mauvais et mesquins, elle soutint la thèse du cambriolage. Elle ne possédait plus rien de ce que je lui avais confié, sauf une salle à manger qui trônait dans son salon et qu'elle n'a pu dissimuler. De méchantes langues prétendent que ses proches ont toujours été bien habillés en ces temps de pénurie textile… On ne mesure jamais assez la perfidie des gens… Quant au commerçant, il m'a simplement traitée de folle. Jamais, au grand jamais je ne lui avais confié de bijoux ou d'argent… Le chagrin devait me troubler l'esprit… !

Beaucoup de ceux qui nous ont cachés, hébergés, aidés, procuré des papiers sont morts. Je souhaite qu'ils aient transmis aux autres les valeurs qui les animaient. Ceux dont les parents ont été collaborateurs, dénonciateurs, pourvoyeurs de fours crématoires, n'ont pas à endosser une culpabilité qui ne leur appartient pas. Mais qu'ils soient vigilants. Le discours qui avait séduit leurs parents se fait à nouveau entendre. Qu'ils n'y cèdent pas. Qu'ils militent au contraire pour que de telles atrocités ne se renouvellent jamais, quelle que soit l'ethnie, la religion, la classe sociale visée par la discrimination. Qu'ils aient un regard pour les plaques commémoratives. »

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Ce témoignage écrit a été déposé aux Archives départementales de la Marne en 1993. La famille Ksiazenicer habitait au 6 avenue Kellermann à Sainte-Ménehould. La mère, Syma Ksiazenicer a été arrêtée le 9 octobre 1942 puis envoyée vers la mort au camp de concentration d'Auschwitz.
Le 27 janvier 1944, de nouvelles arrestations de juifs ont eu lieu dans l'arrondissement de Sainte-Ménehould :
- Fanny Kalechmann, (23 ans) employée à Malmy comme ouvrière agricole
- Emile et Lucie Levy, réfugiés à Sainte-Ménehould ainsi que leurs deux filles : Andrée (25 ans) qui travaillait comme couturière à Sainte-Ménehould et Marcelle (23 ans) qui était sténodactylo chez Maître Bastid. (voir article paru dans le Petit Journal de Sainte-Ménehould et ses voisins d'Argonne, juillet 2002).

Le préfet de la Marne pouvait écrire dans son rapport de février 1944 : « Les dernières familles juives de la Marne ont été arrêtées ».
Récit recueilli et transmis par J.et M.C. Vigouroux

A la mémoire de la famille Finkelstein.

2021-09-26T18:21:00Z

Au musée de la Shoah à Paris, on voit des centaines de photos de juifs déportés en Allemagne ; beaucoup ne sont jamais revenus, quelques-uns ont échappé à la mort.
À Sainte-Ménehould, il y avait la famille Finkelstein, 2 adultes et 6 enfants qui ont péri en déportation. Si leurs photos ne sont pas (encore) au musée, par contre leurs noms sont bien gravés sur les murs de pierre, dans la cour. On l'appelle « le mur des noms ». Mais cette liste ne donne pas le nom de la ville où habitaient ces juifs.
Dans le n° 28 de décembre 1989 du « Bulletin municipal » l'histoire de la famille Finkelstein a été racontée par François Stupp, Roger Dubois et Roger Berdold ; c'est ce dernier, membre de notre association, qui nous a autorisé, au nom des ses 2 camarades, à publier ce texte.
L'article finissait par ; « Il est encore temps de leur éviter pire que la mort : l'oubli ». Alors pour le rappeler aux seniors, pour le faire savoir aux nouveaux lecteurs, nous avons voulu retranscrire ce texte dans son intégralité. Quand les ménéhildiens ont écrit ce récit, le musée de la Shoah n'existait pas. Aujourd'hui, la mémoire de cette famille vit à Paris.

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"La France est un grand pays. Contrairement aux affirmations de certains journalistes, elle ne préfère pas l'amnésie aux mauvais souvenirs. On peut reparler de tout, car la liberté y règne. Même si quelquefois on refuse momentanément d'aborder les années tristes, il se trouve toujours une, souvent plusieurs voix qui s'élèvent pour qu'un forfait ne soit pas étouffé quels que soient les risques de son évocation. 75 000 juifs, entre 1942 et 1945, résidant en France, sont morts après un calvaire atroce, et pour 8 d'entre eux, dont 6 enfants, c'est à Sainte-Ménehould, dans notre cité qu'il a débuté. 47 ans après l'événement, il est bien difficile d'en donner la relation précise. Et pourtant, l'émotion que j'ai retrouvé chez tous les témoins, plus ou moins directs, prouve, pour eux au moins, que ni les visages ni les événements ne s'effacent.

Les Finkelstein étaient 8 : Les parents, Charles, né à Blonsk en 1901 et Ida à Varsovie en 1898, étaient polonais de naissance, de même que leurs deux aînés : Albert (1922) et Rose (1924). Jacob, dit Jacques, était natif de Paris (1928) comme Léon (1931). Les deux derniers étaient ménéhildiens, Marcelle (1932) et Henri (1935).
L'odyssée de cette famille est vraisemblablement celle de la vague d'émigrants des années 1930, fuyant la Pologne, la misère des grandes communautés et la mentalité anti-juive de ce pays, épicentre européen de l'antisémitisme.
On peut situer son arrivée en France en 1926, avec 2 enfants, à Paris jusqu'en 1931, une vie d'émigrants dans les quartiers pauvres de la capitale, où le père a exercé son métier de cordonnier, et où, en plus, 2 autres enfants venus au foyer, ont ajouté encore aux difficultés économiques de l'heure.
Ils vécurent dans notre ville à partir de 1932. La littérature est abondante en évocations de la vie de cette famille pauvre, cultivant son particularisme et ses croyances entre les murs de son foyer, mais avide de culture française, dans un pays où, depuis 1791, un juif est un homme libre et égal aux autres, depuis sa naissance et jusqu'à sa mort.
La vie professionnelle de Charles fut exemplaire et ne lui valut aucune des jalousies classiques qui alimentent le plus souvent l'aigreur antisémite. Son apprenti de 15 à 20 ans, devenu commis à son retour de la guerre de 1939 de 22 à 26 ans, se plaît à rapporter le souvenir d'un artisan compétent et travailleur, doué pour la réparation aussi bien que la confection, dans son atelier de la rue des Prés. Parfaitement adapté à la vie locale, il faisait sa partie de cartes au Café de Paris, où on l'appelait familièrement « La Semelle ». Ses enfants fréquentaient les écoles et le lycée Chanzy, avec d'excellents résultats scolaires et l'amitié de leurs camarades.

Mais la poussée raciale se moquait bien des frontières de l'Europe. Après l'Autriche, exacerbée par le nazisme en Allemagne, elle submergeait la France en 1940 dans le sillage de la Wehrmacht.
Pendant l'occupation, souriant et débrouillard, faisant de son mieux pour continuer son artisanat dans ces époques de pénuries, Charles Finkelstein et ses 2 aides récupéraient des tiges de chaussures au dépôt d'ordures, remontaient des tiges de galoches sur des semelles de cuir, confectionnaient des nu-pieds, pour survivre, malgré le danger permanent et l'incertitude du lendemain.
Se procurer du cuir était un tour de force, et il y réussissait, soutenu par ses amitiés et connaissances. Nombreux sont ceux qui lui doivent d'avoir pu se chausser, véritable exploit à l'époque. Charles ne croyait pas à l'irréparable. Et de toute façon, que faire quand on est à la fois : étranger en province, dans un pays occupé, répertorié par l'autorité locale, sans ressources ni filière, et avec un profil et un accent qui vous désignent à l'autorité policière au moindre de vos déplacements ?
Il avait confectionné pour l'officier supérieur de la Kommandantur, une paire de bottes. Il s'était même fait embaucher à la reconstruction du tunnel des Islettes, espérant ainsi échapper aux mailles du filet. Une première irruption de la Feldgendarmerie dans son échoppe avait déjà eu lieu avec fouille.
Ses enfants portaient l'étoile jaune en application des directives de l'époque, ses camarades s'en souviennent. Objet de la curiosité chez les enfants plus que de mépris, Jacob (Jacques) avait ironisé sur l'obligation à fournir un point textile pour obtenir cette distinction.
Après répertoriage et marquage, sur tout le territoire occupé, au printemps 1942 s'amorce la phase de la solution finale. Le premier coup de filet concerne les parents et les 2 aînés. La date précise n'a pu à ce jour être située. Renseignements pris, Charles, sa femme et ses 12 enfants ont « bénéficié » d'un véhicule collectif étant passé par Vitry et Saint-Dizier. Un témoin se souvient parfaitement d'un camion de l'armée allemande, mi-bâché, avec des civils à son bord. Jouant au même moment avec Henri, rue Célestin Guillemin, il a empêché celui-ci de rejoindre ses parents au camion stationné 38 rue Florion, devant leur domicile. Un autre témoin dit que toute la rue a entendu hurler Rosette lorsqu'on est venu l'emmener. L'épilogue se situe le 27 juillet, dans le convoi n° 11, parti de Drancy/Le Bourget à 10h 30 et qui emmène, entre autres, 43 juifs en provenance de Châlons. Sur les 1000 déportés de ce convoi, il y aurait 11 survivants dont 2 femmes. La liste alphabétique mentionne les 4 noms des Finkelstein, gazés à leur arrivée à Auschwitz.
Le second coup de filet concerne le reste de la famille : 4 enfants restés seuls, le dernier ayant 7 ans. Après recherches, témoignages et lettres permettent d'en savoir un peu plus, Etienne Thierry et les sœurs de l'hôpital auraient recueilli ces enfants jusqu'à la rentrée scolaire où pourrait se situer le 2ème acte de la tragédie. Un camarade d'école se souvient, dans la classe transférée dans les locaux actuels du musée, du jour où 2 policiers en civil se sont fait désigner Léon par le maître d'école et l'ont emmené dans une voiture stationnée à l'extérieur. Il pleurait, sa valise à la main, en quittant le collège.
De Châlons, Jacques a écrit le 10 octobre à Monsieur Thierry. Il décrit la grange entourée de barbelés, gardée dit-il par un agent de la ville très chic ! Malgré un moral satisfaisant, il sollicite l'envoi de pain et de « quelque chose à mélanger à l'eau ».
Le 21 octobre, il écrit de Drancy « la capitale juive ». Il n'a pas, et pour cause, retrouvé ses parents. Avec une restriction sur le confort, il ironise sur son propre sort et sollicite l'envoi d'un colis. Il le reçoit le 10 novembre, veille de son départ, remercie très vivement l'envoyeur, s'exhorte à partir avec courage, parfaitement conscient de son destin, la boule rasée et du cœur au ventre, sur une dernière carte du camp.
Serge Klarsfeld les situe tous les 4 dans le convoi n° 40. Il écrit : « Convoi n° 40 - Châlons/Marne : 45 partants. Figurent des enfants sans parents, comme les Finkelstein, tous les 4 arrêtés à Sainte-Ménehould ». A part 4 survivants, tout le reste du convoi a été gazé.

Aujourd'hui, année de la célébration du bicentenaire de la Déclaration des Droits de l'Homme, tous ceux qui ont côtoyé cette famille se refusent à ne plus en parler. Les Finkelstein n'avaient rien à se faire pardonner, ils sont morts parce qu'ils étaient juifs. Ils ne réclament rien, ni justice, ni polémique, ni publicité. Il est trop tard pour leur rendre la dignité, mais il est encore temps de leur éviter pire que la mort : L'OUBLI."

Récit de François Stupp, Roger Berdold, Roger Dubois.
Avec l'autorisation de Roger Berdold.

À visiter : Le musée de la Shoah, 17 rue Geoffroy l'Asnier à Paris, en bordure de la Seine, entrée gratuite.

La plaque de la famille Finkelstein

Dans le hall de la mairie de Sainte-Ménehould, à gauche près des grands escaliers, trois plaques commémoratives rendent hommages aux ménéhildiens civils tués pendant les guerres.
Celle du haut porte les noms des personnes tuées pendant la Grande guerre ; celle du milieu présente les 26 noms des victimes de la seconde guerre mondiale. Et la plaque du bas porte le même nom du haut en bas, « Finkelstein », le père, la mère et les six enfants, déportés à Auschwitz.

Certains se posent la question : « Mais pourquoi une plaque à part, une plaque dont la pose semble d'ailleurs être postérieure aux autres ; pourquoi ces noms de famille juive n'ont-ils pas été intégrés à la liste des tuées de 39-45 ? » C'est suite et grâce à l'article des trois Ménéhildiens que cette plaque a été posée.
Beaucoup de ceux qui passent dans le hall n'ont peut-être jamais remarqué ces plaques. Mais à chaque cérémonie lors de la journée des Déportés, les autorités civiles et militaires viennent déposer une gerbe devant les plaques et se recueillir.

En 1943 Dachau n'est pas l'endroit idéal pour fêter Noël

Dominique Delacour — 2016-10-26T20:39:00Z

Etienne Picart de Somme-Yèvre, né en décembre 1922, marié à Mauricette depuis 1950 est un jeune homme alerte de 93 ans. Cette remarque, à peine exagérée, ne sera probablement pas démentie par ceux qui le connaissent.

Les 8 et 9 juin 2016, un groupe d'anciens combattants de la Marne dont il est membre, organise un voyage découverte de deux jours en Alsace. Le couple Picart y participe. Au menu, visite de sites intéressants, la gastronomie alsacienne et pour finir la découverte du camp de concentration « le Struthof ». Là on va apprendre une des aventures d'Etienne pendant la guerre 1939-1945 que seules quelques personnes de sa génération connaissent.
Voici le récit de son témoignage recueilli quelques jours après le périple en Alsace, revu et corrigé par lui-même.

A 20 ans, il est affecté au S.T.O.
Début 1943, en février, le S.T.O. (service du travail obligatoire) vient d'être instauré par les allemands pour remplacer le service militaire des Français dans le but de subvenir aux besoins de main-d'œuvre de leur pays privé de ses forces vives engagées dans le conflit mondial. La classe 1942, celle d'Etienne est donc apte pour le S.T.O.
Aussitôt il cherche une solution pour y échapper. Ni une ni deux, il enfourche son vélo dont les roues sont garnies avec une sorte de corde tressée en guise de pneus devenus introuvables. Il se rend à Saint-Memmie chez Serge Pigny pour lui demander conseil. C'est un cousin et un résistant de la première heure bien connu dans la Marne. Pour lui, deux solutions : déserter, devenir clandestin et entrer dans la Résistance ou obéir ; se soumettre est la seule solution envisageable, lui conseille alors Serge Pigny.

Il travaille dans une ferme en Bavière.
Le 21 juin 1943, comme beaucoup d'autres dans son cas, Etienne rejoint le lieu de son affectation : Matzitg, situé à l'est de Munich et pas loin de Berchtesgaden.
Le jour suivant, avec d'autres S.T.O. et prisonniers de guerre, ils sont rassemblés et des Allemands viennent faire leur « marché de main-d'œuvre ». Choisi par l'un d'entre eux, Etienne va conduire un petit camion pour collecter le lait dans les fermes. Mais, ne parlant pas allemand, il n'y reste que très peu de temps.
Ensuite il se retrouve dans une ferme herbagère isolée du village, dénommé Harté, chez Karl Eglé, père de 7 enfants. Seul avec son patron déjà âgé, il sera considéré comme le fils de la famille et sera rebaptisé Gustave. Il reçoit un salaire, est respecté et libre. Par exemple, le travail terminé, il rejoint à pied un café distant de 3 kilomètres environ où il retrouve des prisonniers français embauchés dans le secteur. Ils discutent autour d'une bière, tapent le carton, etc Ils sont bien acceptés dans ce coin de Bavière. Il rentre le soir à la ferme où son casse-croûte est prêt.

Il tente de s'évader !
En décembre, malgré sa vie « relativement facile », voyant venir les fêtes de fin d'année, Etienne est gagné par la nostalgie et rêve de mieux : retrouver la France et les siens. Malgré les mises en garde des autres prisonniers, c'est plus fort que lui, son besoin d'action et d'aventure le pousse à agir. Peu avant Noël sa décision est prise. Il se rend dans le village où se trouve le café, mais aussi une gare et de là rejoint Munich, première étape vers la liberté. Il prend un billet pour Strasbourg et la France, direction l'ouest. Ne parlant pas allemand il se débrouille comme il peut.
Etienne monte dans un train. Après quelques heures de voyage et le cœur plein d'espoir, le train fait un long arrêt dans une grande ville. Catastrophe ! cette ville est Linz en Autriche à environ 200 kms de Munich. Il est bien sur la bonne ligne mais à un détail près : ce n'est pas dans le bon sens, le train est parti vers l'est Etienne est interpellé par des prisonniers portant les fameuses lettres KG. Ils parlent français et le conseillent ; ils le font monter dans un wagon à bestiaux où il va passer près d'une journée à attendre. De là le train repart dans la bonne direction : l'ouest.

Il va découvrir Dachau.
Il arrive à Munich où il est aussitôt interpellé par des policiers S.S. Interrogé il est mis en prison. Il a préparé un plan avant l'évasion : il a l'adresse d'un ami à Munich et il vient lui rendre visite. Ce sera l'alibi si ça se passe mal. Le lendemain, il est embarqué avec d'autres dans un des 3 camions en attente d'une destination inconnue. Il proteste mais les S.S. savent vite faire taire les récalcitrants. Pendant le parcours certains craignent Dachau à l'arrivée. En effet ils vont se retrouver dans ce camp de concentration de sinistre mémoire. Etienne sera donc avec les déportés et interrogé plusieurs fois par jour. A chaque fois il répète la même « histoire » que les S.S. ne peuvent vérifier car Munich a subi des dégâts suite à des bombardements alliés.
Il va partager la triste vie des déportés pendant une quinzaine de jours. Cependant il reste habillé en civil, ce qui l'angoisse car il a peur d'être pris pour un espion par ses compagnons de malheur. Il va endurer tous les sévices infligés aux déportés. Pour marquer les fêtes de fin d'année, les S.S. vont leur offrir en plus « un cadeau spécial » : à Noël et au Nouvel an ils ont droit à un rassemblement supplémentaire. Ils sont obligés de se tenir debout sans bouger dans la neige et le froid de très longues minutes paraissant des heures. Le cadeau est enfin distribué : ils reçoivent à tour de rôle un violent coup de matraque sur la nuque, et ce pour les réchauffer ironisent les S.S. Cela indique le degré de l'humour pervers et cruel des nazis.

Libéré, il travaille dans une autre ferme.
Les rêves d'Etienne, il y a peu de temps, sont devenus cauchemar et souffrance. Heureusement pour lui, n'ayant jamais varié dans ses réponses et les S.S. ne trouvant rien à retenir contre lui, le miracle se produit, il va quitter l'horreur. Il est reconduit, fort amaigri, méconnaissable, couvert de poux, chez son patron. Celui-ci, un peu dépité et déçu de l'attitude d'Etienne à son égard, refuse de le reprendre.
Il est alors affecté dans une autre ferme de la région, non loin de la première. Le soir il retrouve ses camarades au café. Il va y rester sagement 16 mois, ayant abandonné l'envie de s'évader. Il garde aussi des souvenirs favorables dans cette autre ferme bavaroise.
Une anecdote : le dimanche, avec deux prisonniers, ils partagent leur repas dans ce café. Etienne a pris l'habitude de prendre des œufs de la ferme pour améliorer l'ordinaire. Un beau jour, son patron qui n'est pas dupe, lui dit simplement : « Auguste, (il a reçu un autre nom de baptême dans cette ferme), surtout ne fait pas l'omelette ». Pris de remords, Etienne lui demande alors pour acheter les œufs. Il s'est vu répondre : « Prends-en, il suffit simplement de demander !!! » Il va rester dans cette ferme jusqu'au 20 mai 1945, libéré par les Russes et les alliés et il va donc retrouver la France et les siens.

Epilogue.
Il nous reste à imaginer un autre scénario : Etienne a pris le train dans le bon sens fin 1943. Dans ce cas, serait-il encore là aujourd'hui ? Rien n'est moins sûr car de Munich à Somme-Yèvre, les occasions d'être repris sont nombreuses et le verdict serait vite tombé : le camp de concentration et cette fois pas pour une simple visite !
En conclusion c'est peut-être son erreur de direction qui lui a sauvé la vie et lui a permis une prolongation de plus de 70 ans à ce jour et encore bien plus à espérer vu sa forme actuelle.
18 ans plus tard, Etienne a eu la joie d'accueillir les patrons de sa première ferme venus lui rendre visite. Et quelle ne fut pas sa surprise de s'entendre appeler Gustave ! Pour preuve que toute aventure, même dramatique, peut un jour ou l'autre se transformer en heureux événement !
Dominique Delacour

Récit de Monsieur Albert CHAMPION

Patrick Desingly — 1998-06-19T18:53:00Z

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Né en 1927 à Clermont en Argonne où il vit toujours. Albert CHAMPION nous raconte ses souvenirs douloureux d'août 1944, à l'occasion des fêtes commémoratives de la déportation.
Le 30 juillet 1944, l'horreur s'est abattue sur Clermont en Argonne. En représailles d'un acte de résistance, 100 hommes du village sont déportés « politiques », 28 seulement en reviendront et à quel prix ?
Monsieur Albert CHAMPION fait partie des survivants. Avec humilité et une larme au coin de l'œil, il me confie, en pensant à tous les siens, son témoignage recueilli en août 1997 par Monsieur Pierre LEFEVRE.

Un parcours chaotique

Après avoir été arrêté comme les autres, je suis arrivé à Ecrouves puis transféré à la prison Charles III à Nancy (j'avais seulement 17 ans). Le 19 août 1944, la prison est évacuée et nous sommes conduits au Struthof via la gare de Rothau où nous restons environ trois semaines.

Là, huit Clermontois nous ont quittés et sont allés directement à Schömberg ; parmi eux, il y avait Ernest Halbin, Michel Ribon, Louis Roland, Henri Romieu, Georges Thénot et Gilbert Vauquois.

Le 4 septembre 1944, nous sommes arrivés à Dachau (au nord-ouest de Munich) puis, le 12 du même mois j'ai été transféré à Ottobrünn (au sud-est de Munich) avec quatorze autres Argonnais : Emilio et Lino Aimini, Arsène Suysse, Jean Champion, Gaston et Marcel Charle, Marcel Collet, Georges Hautier, Fernand Jadoul et des fils André et René, Henri Laurent, Hector Nicora et Albert Schmitt. Je n'y suis pas resté longtemps, car j'ai été transféré le 20 septembre à Dautmergen (dans la vallée du Neckar, à 80 km au sud-ouest de Stuttgart). Mon frère Marcel y a été abattu le 18 octobre 1944, car il avait tenté de rejoindre des prisonniers de guerre.

J'ai donc passé tout l'hiver dans cet enfer et le 11 avril 1945, nous sommes partis à la gare de Schömberg puis en train jusqu'Allach, près de Dachau, où j'ai retrouvé d'autres Clermontois comme Ernest Halbin, Louis Roland et Henri Romieu qui sont morts tous les trois fin avril dans le « bloc des malades » ainsi que Georges Thénot et Gilbert Vauquois qui s'en sont sortis.

La vie quotidienne

La journée commençait par l'appel de tous les déportés : nous devions suivre plusieurs ordres :
« Garde à vous !
Mains au corps !
Mützen (casquettes) !
Reposez les mains ! »

Si un déporté ne faisait pas tout cela très bien, il était puni : il devait se mettre accroupi, sur la pointe des pieds et les bras tendus. Une fois, j'ai triché, j'avais les pieds à plat : j'ai reçu un coup de « goumi » (sorte de tuyau en caoutchouc avec des fils tressés) et j'ai été complètement abasourdi.

D'ailleurs, nos gardiens tapaient sans cesse sur nous. Un jour, Aristide Adami a reçu vingt-cinq coups de schlague, car il avait tenté une évasion. J'ai également reçu un coup de crosse de fusil, car je ne travaillais pas assez. Un hématome s'est formé et a provoqué une tumeur ; cela a nécessité une opération en mai ou juin 1945 et j'ai été soigné très longtemps.

De plus, en apportant un fagot de bois à la cuisine, j'ai été roué de coups par des petits jeunes qui travaillaient là ; ils étaient de corvée de peluches et avaient gagné cette planque, car ils servaient de femmes aux kapos. Cela m'a provoqué une éventration diaphragmatique...

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